Le Vol du Gryphon

Un conte pour la Pleine Lune 

Alors que la Pleine Lune de mars s'élève, je vais vous conter l'histoire de celui qui avait oublié qu'il pouvait voler.

Il y avait, en un temps où seules les pierres se souviennent encore, un homme qui vivait au pied d'une montagne.
C'était un homme ordinaire, comme vous, comme moi. Il avait des mains abîmées par le travail et une mémoire trop fidèle pour ses propres erreurs. Il portait ses fautes comme on porte un manteau de pierre : en silence, courbé, les yeux rivés au sol.
Il ne relevait jamais la tête. À quoi bon ? Là-haut, il ne voyait que des nuages.
Ce soir-là, un soir de mars, où le froid commence à desserrer son étreinte sans toutefois la relâcher vraiment, la Lune était Pleine. Une Lune particulière, voilée, presque éteinte dans le ciel de midi. Elle ne brillait pas comme à l'ordinaire ; elle couvait, rouge et silencieuse, comme une braise dans la pénombre d'un âtre.
Lui ne la vit pas. Il ne regardait pas.
Mais la Lune, elle, le vit.

Ce fut aux heures les plus calmes, celles qui précèdent l'aube et que les insomniaques connaissent bien, que l'homme entendit le bruit.
Un souffle d'abord. Puis un froissement d'air immense, comme si le vent avait pris une forme.
Il leva les yeux.
Devant lui se tenait une créature que les mots peinent à contenir. Corps de lion, muscles sous un pelage d'or sombre, pattes larges comme des troncs d'arbres. Tête d'aigle, bec recourbé, yeux couleur d'ambre et d'orage, regard qui voyait à travers les choses plutôt que sur elles. Et des ailes. Des ailes immenses, déployées à demi dans la nuit, dont chaque plume semblait avoir bu la lumière de mille lunes.
Le Gryphon.
Dans les temps anciens, les Grecs le savaient, les Scythes le savaient, les bâtisseurs de cathédrales qui gravèrent sa forme dans la pierre le savaient, le Gryphon est le gardien des trésors cachés. Non pas de l'or ou des gemmes, non. Des trésors que l'on accumule sans le savoir : la sagesse glanée dans les épreuves, le courage mûri dans les douleurs, la connaissance de soi forgée dans les flammes de ses propres erreurs. Il garde aussi le passage entre le ciel et la terre, entre ce qui est et ce qui pourrait être. Ni tout à fait bestial, ni tout à fait divin, il habite le seuil.
L'homme fit un pas en arrière.
Le Gryphon ne bougea pas. Il inclina simplement sa tête d'aigle, ce geste lent, souverain, qui signifie : Je ne suis pas venu pour te dévorer. Je suis venu pour te montrer quelque chose.
Puis il s'agenouilla.

On ne sait pas toujours pourquoi on fait confiance. Parfois le corps sait avant l'esprit. L'homme monta.
Ses mains agrippèrent les plumes tièdes, elles étaient plus douces qu'il ne l'aurait cru, comme du velours et de la lumière mêlés. Et les grandes ailes se déployèrent. Un battement. Deux. Et la terre s'éloigna.
D'abord, la peur. Ce vertige familier de ceux qui ont trop longtemps regardé en bas. L'homme ferma les yeux et s'accrocha. Mais le Gryphon volait d'un mouvement régulier, presque berceur, et peu à peu la peur se mua en quelque chose d'autre.
Ils traversèrent les premiers nuages. L'homme sentit l'humidité fraîche sur son visage, la douceur étrange de ces masses de brume que l'on croit solides de loin et qui ne sont, de près, que de l'air qui a appris à tenir ensemble.
Puis ils émergèrent de l'autre côté.
Et là, là, la Lune.
Rouge et or, suspendue dans un ciel d'une clarté impossible, elle brillait dans son éclipse silencieuse. Non pas éteinte, jamais éteinte. Transformée. Voilée par l'ombre de la Terre elle-même, comme si le monde avait décidé de se regarder dans un miroir sombre, de contempler sa propre obscurité pour mieux comprendre sa lumière.
L'homme ouvrit les yeux.
Et pour la première fois depuis très, très longtemps, il souffla.

Le Gryphon s'immobilisa dans l'air, ces créatures peuvent faire cela, planer sans effort comme si l'atmosphère entière les portait en offrande et lentement, il inclina son regard vers le bas.
L'homme suivit.
Et il vit sa vie.
Non pas comme on la vit de l'intérieur, dans le chaos du quotidien, dans la boue des regrets, dans le feu des colères. Mais comme on lit une carte. Avec du recul. Avec cette distance étrange qui transforme le labyrinthe en chemin.
Il vit l'erreur qu'il portait depuis des années, celle dont il ne parlait jamais, celle qui pesait le plus lourd. Et il comprit, avec une clarté qui fit presque mal : elle l'avait construit. Sans elle, il ne serait pas là. Sans la chute, pas de vol possible.
Il vit ceux qu'il aimait, tout en bas, minuscules et précieux. Il vit comment prendre soin d'eux. Il vit, surtout, que prendre soin d'eux et prendre soin de lui n'étaient pas deux choses séparées, c'était le même geste, fait depuis deux directions différentes.
Le Gryphon tourna la tête vers lui. Dans ses yeux d'ambre brûlait quelque chose d'ancien, de doux et de puissant à la fois.
Tu vois maintenant, semblait-il dire. Tu vois ce que tu n'aurais jamais pu voir le nez contre la pierre.
L'homme hocha la tête.
Puis, lentement, il desserra les mains.
Pas pour tomber. Pour voler.

Quand le Gryphon le déposa sur la terre, aux premières lueurs de l'aube, l'homme était différent.
Pas transformé comme dans les contes où le héros revient méconnaissable. Transformé de l'intérieur, là où ça ne se voit pas tout de suite mais où ça compte vraiment. Quelque chose s'était déposé en lui comme la rosée se dépose sur les pierres : silencieusement, durablement.
Il avait encore ses erreurs. Il les avait toujours. Mais elles ne pesaient plus de la même façon. Elles ne le courbaient plus.
Le Gryphon s'apprêtait à repartir. L'homme posa une main sur son flanc chaud.
"Comment puis-je te remercier ?"
La créature le regarda une dernière fois. Et dans ce regard, l'homme lut quelque chose qu'il n'oublierait jamais :
Je ne t'ai rien donné que tu n'avais pas déjà. Je t'ai seulement emmené assez haut pour que tu puisses le voir.
Puis les grandes ailes battirent et le Gryphon s'éleva, et disparut dans la direction de la Lune qui descendait vers l'horizon de son pas lent et sûr.
L'homme rentra chez lui. Il alluma le feu. Il s'assit.
Et pour la première fois depuis très longtemps, il regarda le feu plutôt que ses pieds.

Désormais lorsque la Pleine Lune s'éclipsera dans le silence. Vous saurez que sa présence est toujours aussi vive. Ses énergies sont là, douces et actives.
C'est une Lune d'acceptation. De sagesse.
Elle vous invite, vous aussi, à monter sur le dos du Gryphon. À lâcher la prise sur ce qui vous courbe. À regarder ta vie depuis les hauteurs, non pas pour vous en détacher, mais pour enfin la voir telle qu'elle est, telle que vous l'avez construite, telle que vous pouvez encore la bâtir.
Les erreurs ne sont pas des prisons. Ce sont des pierres de fondation.
Vous avez grandi. Vous avez évolué. Et il est temps de le reconnaître.

Ce conte est terminé pour ce soir.
Le feu va s'éteindre, la Lune descend vers l'horizon.
Mais quelque chose, en vous, s'est peut-être mis à voler

⚝ Kare, Créatrice d'Inspirations, Vate de l'Awen & Conteuse du Paganisme.
AtelierKorrigane.com

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